Я звонила ему. И поздравляла с днем рождения. Честно говоря я набиралась смелости целый день. Ходила в парк слушать Шопена. Там я дёргалась и переживала. За всё. Но больше за себя. Мне хотелось забиться в угол и закрыть глаза и уши. И вот я звоню ему в 9 вечера. Да. Звоню и говорю "поздравляю". А он сказал, что ждал моего звонка целый день. Забавно. И когда он начал рассказывать, как инстаграм напомнил ему этот день год назад, что было, я расплакалась: вспомнила себя в это время. Жалкое.
А сейчас я сижу в час ночи и гуглю эту болезнь лукашенко (инсайд Латушко). Я гуглю, можно ли от неё умереть.