Я вот сижу на кухне журналиста радио свобода. Пока он в Вильне. Я пью водку на его кухне и заедаю мандаринои. Это так кринжово, что мне нравится. Он оставил мне шоколадки и конфетки. И на одной он написал (что напомнило мне моего бывшего мужа) "Лілечцы на радасць". Я люблю сладкое. И он запомнил. Это мило.
А ещё я слушаю эту идеальную песню для суицида. И чувствую себя в романе Агаты Кристи.

Вот я пришла домой. И что же.
Лежу на кровати час. И думаю про работу. Чувствую себя очень припогано.
Но зато я поела. Нашла у себя в холодильнике сыр. И хумус. Правда, хлеб засох. Это я просто давно не была дома. А теперь я здесь. И даже в душ не хочется. Хочется. Не знаю. Умереть что ли.
Сегодня пятница. И даже не радостно. Ни капельки. А я даже в хогвартс легаси не играю. Боже. Я больна. Сто процентов. Это совершенно на меня не похоже.